«Здравствуй, моя смерть!
Я рад, что мы говорим на одном языке.
Мне часто нужен был кто-то, кому все равно,
Кто я сейчас,
Кто знает меня и откроет мне двери домой…»(с)
Завтра снова траурные лица, торопящиеся белые халаты, затхлый, солёный от слёз воздух...
А за окном – январь, весна... С природой случилось лёгкое раздвоение личности. Ветер врывается в форточку, оставляя сладковатый аромат. Аккуратный, ненавязчивый аромат разложения. Всё: опавшие листья, мешки с мусором, потерянные вещи, сбитая кошка – гниёт ещё с прошлого года. Смущённые, растерянные птицы беспокойно мечутся над городом, предвещая беду. На градуснике – клеймом +1. Прошлогодняя весна строит из себя стерву.
Потерпи ещё немного, потерпи…
Люди источают навязчивые депрессивные мысли. По ночам из соседней кровати можно расслышать плач. Или это тот же ветер играет с нами свои злые шутки?.. А ты сидишь напротив и зачем-то смотришь на меня. Не играй со мной жертву, я уже ничего не помню. Память сдалась, пошла на попятную, словно извиняясь за месяцы издевательств, мучительных снов, вечно ускользающих образов. Осталось только истерическое счастье. Я счастлива, и абсолютно неважно, с чего вдруг лихорадочно бьётся сердце, и глаза становятся стеклянными.
Я прошу тебя, только молчи...
И если завтра случится пожар, наводнение или ураган, люди воспримут это как весьма логичное дополнение к тому, что уже происходит. Насмерть перепуганные тараканы, которым уже больше нечего боятся. И каждый себе давно придумал оправдание. Мир болен апатией, а ты мне про любовь... Лучше сделай кофе.
А ведь когда-то так хотелось летать…
Погода нас серьёзно подводит. Но мы всё равно придумываем светлое завтра, даём себе обещание и привычно не спим по ночам. Просим прощение у своих потрёпанных нервов и уговариваем себя не падать духом. И всё в порядке! Осталось пережить скучную слякоть…
Завтра снова эти траурные лица, торопящиеся белые халаты, затхлый, солёный от слёз воздух...
